Antonio Porchia (Italia 1885- 1968) Poeta Argentino

"Una partícula de polvo es un diamante y un diamante, es una partícula de polvo, tal como una eternidad es un instante y un instante es una eternidad."

Sin forma, siempre como el aire...



El sueño que no se alimenta de sueño, desaparece.

Las distancias no hicieron nada, todo está aquí.


La esperanza no es de las flores porque la esperanza es un mañana y las flores no tienen mañana.
 
Si, te había visto, pero no te había visto así. como te veo ahora, en ninguna parte.
Dónde estabas así como te veo ahora? y cómo te había visto, dónde estás?

Uno es uno con otros, sólo no es nadie.

Toda persona anónima es perfecta.

Lo nada o lo como nada. Lo nada porque me da soledad y lo como nada no me da nada ni soledad.

Sabes tanto de mí y no me comprendes. Saber no es comprender. Podrás saberlo todo y no comprender nada.

Estoy en el ayer, en el hoy y en el mañana, estuve.

Si no vieran solamente lo visible de lo que ven, verían que lo que hago yo de las cosas es lo que hacen las cosas de mí.

Todo es nada, pero después de haberlo sufrido todo.

La noche es un mundo que la misma noche alumbra.

Islas, puentes y alas mis tres vidas separadas, mis tres muertes unidas.

Porque sabes el nombre de lo que busco crees saber lo que busco.

Todas las cosas no iguales son la menor desigualdad.

Cuando la verdad me habla no escucho a la verdad, te escucho a ti.

Ahora el instante luego lo eterno y solo el instante es eterno porque lo eterno es recuerdo de un instante.

Lo profundo de mi es todo pero es todo sin yo. Es que todo lo que es profundo es todo.

Quien penetra en la dura roca pierde la dureza de la roca y encuentra la suya en la dura roca.

Y si no pudiera alejarme de mi no podría acercarme a nadie, ni a nadie ni a mi.

Una flor y un infinito de puñales y solo una flor mata, está de más el infinito de puñales.

No descubras que puede no haber nada y nada no se vuelve a cubrir.

Su todo se ha rodeado de nada, soledad total, con una puerta inútil y una ventana inútil.

A veces lo que deseo y lo que no deseo se hacen tantas concesiones que llegan a parecerse.

Lo que dicen las palabras no dura, duran las palabras porque las palabras son siempre las mismas y lo que dicen no es nunca lo mismo.

Fragmentos de mis días salvados de mis noches prolongan mis noches.

Quisieras ir donde no estás, y dónde no estás?

Quien para verme me mira, qué mal podrá verme?

El hombre es uno, el río es uno, el astro es uno. Uno, uno, uno, hay un infinito de uno y no hay ni un dos.

Si, he hecho algunas cosas que cuando puedo no decirlas no me las digo para no ofenderme, porque yo no quisiera ofender a nadie.

Quien sabe cuanto podría no ser? tal vez todo.

La verdad está bien me lo digo en el suelo.

Y si no puede haber un extremo sin el otro extremo como puede haber un infierno sin paraíso.

No creo en nada de lo que tu crees y te creo a ti.

Lo importante y lo no importante no son iguales sólo en sus comienzos.

Comprendo que tu poco de "no te importa" es un poco de suicidio pero es lo que te salva del total suicidio.

Miden mi poder por que puedo, ignoran que mi poder se mide por lo que no puedo y mi poder infinitamente grande es un poder infinitamente pequeño.

Ahora somos nadie y yo y ahora no me siento estar solo. Ahora podría creer que solo nadie es alguien.

Porque crees que me has comprendido has dejado de comprenderme.

La fe cuando se pierde se pierde por donde nace.

Ser alguien es ser alguien solo. Ser alguien es soledad.

Cuando me voy estoy lleno de lo que no se va y cuando no me voy estoy lleno de lo que se va pero cuando me voy qué se va? y cuando no me voy, qué no se va?

Mucho de lo que he dejado de hacer en mí sigue haciéndose en mí, solo.

Un rayo de luz borró tu nombre. No sé quién eres?

Mis ojos por haber sido puentes son abismos.

Y sin ese repetirse eternamente de todo, de sí mismo a sí mismo a cada instante, todo duraría un instante hasta la misma eternidad duraría un instante.

Si, es entrando en todo que voy saliendo de todo.

Hallarás la distancia que te separa de ellos convirtiéndote en ellos.

Quisiera estar en algo para no estar en todo.

Cuando lo superficial me cansa, me cansa tanto que para descansar necesito un abismo.

Haz quien seas..- La flor Nazuna - Un instante

"Haz ángeles.
Haz diablos.
Haz quien seas..."

Soy un pequeño poema
sobre una página con espacio
para otro.

Comparte conmigo
este campo blanco,
amplio como un acre
de nieve, claro
excepto por estas diminutas
marcas como los
pasos de los pájaros.

Ven ahora.
Éste es el seno de la ola,
los segundos tras el relampago
Rebanada fina de silencio
mientras la música termina,
la congelacion antes de derretirse

Acuéstate a mi lado.
Haz ángeles.
Haz Diablos.
Haz quién eres tú.

Este poema es de esas cosas que encuentras sin buscar,
lo encontré hace un par de noches en una película "Words and pictures"...
del escritor y guionista Gerald Di Pego

La flor Nazuna

El cuerpo desnudo

nada

en el vapor de las cosas

el agua vacía

humedece 

abraza la ilusión

del no ser

poseída en pulsaciones

la Naturaleza.

siente, conciencia:

qué habla y se muestra?

qué recuerdas?

son los ojos que observan los mismos ojos?

en la comunión silenciosa

en el corazón...

esa flor.

Nazuna, esa flor que destila gracia, cercana pero inasible, semejante a la que atrajo la atención del poeta japonés Basho en el siglo XVII.

Una brisa absoluta encontró a la flor o quizás la flor encontró la brisa infinita. No importa distinguir quién encuentra y quién es encontrado? lo esencial es el repentino brillo de la coincidencia poeta-flor, Oriente- Occidente, conciencia humana-conciencia multiforme, contemplador-contemplado, lo que permite la unión. Una profunda empatía, la fusión del viajero y la flor.

Ese eterno encuentro donde surge la magia y todo se renueva...

"Que tu verso se parezca a una rama de sauce batida por la lluvia tenue, y a veces ondeando en la brisa".

Basho aletea desde la eternidad del Sunyata y nos invita a saber que las palabras sólo nos sirven para saturarnos de ellas, después abandonarlas y no volver a hablar...


Un instante

Hoy no haré otra cosa que "escuchar"

El sonido de las campanas, la melodía del agua de las fuentes, el ulular de las palomas, el ladrido de los perros vecinos, el ladrido de los míos, el canto de los pájaros, el crujido de mis vértebras, el aire de la respiración entrante, el ruido de un pensamiento, el zumbido de un mosquito en mi oído, la voz del viento entre las ramas, los tonos del canto del sutra, el aroma de azahar del incienso, del eucaliptus en mi corazón, la sirena de una ambulancia en la distancia, la relajación al exhalar, la comodidad de mis vísceras, el reflejo del sol en los espejos, el sigiloso desplazarse de una araña.

Una mañana, un instante , todo en un zafu...

7-01-2013

Gioconda Belli

Gioconda Belli. Otra musa de nuestra inspiración. "Si eres una mujer fuerte protégete de las alimañas que querrán almorzar tu corazón. Ellas usan todos los disfraces de los carnavales de la tierra: se visten como culpas, como oportunidades, como precios que hay que pagar. Te hurgan el alma; meten el barreno de sus miradas o sus llantos hasta lo más profundo del magma de tu esencia, no para alumbrarse con tu fuego sino para apagar la pasión la erudición de tus fantasías. Si eres una mujer fuerte tienes que saber que el aire que te nutre acarrea también parásitos, moscardones, menudos insectos que buscarán alojarse en tu sangre y nutrirse de cuanto es sólido y grande en ti. No pierdas la compasión, pero témele a cuanto conduzca a negarte la palabra, a esconder quién eres, lo que te obligue a ablandarte y te prometa un reino terrestre a cambio de la sonrisa complaciente. Si eres una mujer fuerte prepárate para la batalla: aprende a estar sola, a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo, a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta, a nadar contra corriente. Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto. Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo, rodéalo de fosos profundos, pero hazle anchas puertas y ventanas. Es menester que cultives enormes amistades, que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres, que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños. Si eres una mujer fuerte protégete con palabras y árboles e invoca la memoria de mujeres antiguas. Haz de saber que eres un campo magnético hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbados y el óxido mortal de todos los naufragios. Ampara, pero ampárate primero. Guarda las distancias. Constrúyete. Cuídate. Atesora tu poder. Defiéndelo. Hazlo por ti. Te lo pido en nombre de todas nosotras.

Jorge Ruiz de Santayana (1863-1952)

"La vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla." 

"Mientras iba traqueteando hacia el mercado, en mi carreta aldeana, la belleza se arrojó sobre mí y las riendas cayeron de mis manos. Me vi transportado en cierta medida a un estado de trance. 
Ví con extraordinaria claridad, y, sin embargo, lo que ví me pareció extraño y maravilloso, porque ya no miré para comprender, sino tan sólo para ver. dejé de preocuparme por el hecho, y me puse a contemplar una esencia" 

"The sense of beauty" - George Santayana


"Cuando el hilo dorado del placer se entrelaza con esa trama de cosas que nuestra inteligencia está siempre tejiendo laboriosamente, otorga al mundo visible ese encanto misterioso y sutil que llamamos belleza."


"La esencia, ese dato directo, sensorial e inteligible de la intuición, donde cierta afinidad, concordancia o motivo animal vital hace detenerme en "la experiencia": "en virtud de una emoción especial, mitad asombro, mitad amor, que se siente en su presencia"

"La belleza es un elemento emocional, un placer que es nuestro y, sin embargo, lo consideramos como una cualidad de las cosas."


"Las cosas son interesantes porque nos preocupan y son importantes porque las necesitamos"

"La belleza, tal como la sentimos, es algo indescriptible, jamás puede decirse ni lo que es ni lo que significa"

"La mente humana está hecha para soñar despierta."

George Santayana (1863-1952)
Poeta, ensayista, novelista, profesor y filósofo estadounidense nacido en España, autor de "El sentido de la belleza" (1896), "La vida de la razón" (1905), "Tres poetas filósofos" (1910), "El último puritano" (1935) y "La consistencia del Ser" (1947).

Santayana tuvo una inicial vocación de poeta, aunque debió pensar que el tono de poesía de pensamiento de sus composiciones mejores (o más originales) le llevaba al ensayo.

En esta cuidada traducción con rimas asonantes, vemos que la poesía más honda de Santayana es la más antigua, una poesía de raigambre metafísica, sobre el ser y el Todo.
Luego los sonetos se van volviendo amorosos, hacia una amada ideal, y aunque son bellos vemos brillar la tradición del “Cancionero” petrarquista o incluso cierto eco shakesperiano.

Los sonetos son siempre bellos y de poesía sabia pero triunfan los ideológicos sobre los amorosos:

“Ido el placer, que el viaje sea corto.”(…)

“No teme el temporal el que se sabe/ copo feliz que baila con el viento.”

“Y algunos nacen para estar perplejos,/ a un lado con su pena: de esos soy.”

Más allá de mi sensibilidad - Clarice Lispector

"Por fin, mi envoltura se había roto realmente, y yo era ilimitada… Por no ser, yo era.
Hasta el fin de aquello que no era, era. Lo que no soy, soy. Todo estará en mí si no soy; pues “yo” es solamente uno de los espasmos instantáneos del mundo…
Y entregándome con la confianza de pertenecer a lo desconocido. Pues sólo puedo rezar a lo que no conozco. Y sólo puedo amar la evidencia desconocida de las cosas, y sólo puedo unirme a lo que desconozco. Solo ésta es una entrega real.

Y tal entrega es la única superación que no me excluye. Yo era ahora tan grande que ya no me veía. Tan grande como un paisaje lejano. Me hallaba lejana, pero perceptible en mis más últimas montañas y en mis más remotos ríos; la actualidad simultánea no me asustaba ya, y en mi más última extremidad podía por fin sonreír sin ni siquiera sonreír. Por fin me extendía más allá de mi sensibilidad.

"El mundo no dependía de mí, ésta era la confianza a que había llegado: el mundo no dependía de mí,
y no comprendo lo que digo, nunca!. Nunca más comprenderé lo que diga.
Pues, cómo podré decir, sino tímidamente:
la vida me es? La vida me es, y no comprendo lo que digo. Y entonces adoro…"

"Sé eso, y me estremezco, vivir me deja tan impresionada, vivir me quita el sueño..."
"Con las manos tranquilamente cruzadas en el regazo, experimentaba un sentimiento de tierna alegría tímida.
Era casi nada, como cuando la brisa hace temblar una brizna de paja.
Era casi nada, más conseguía distinguir el ínfimo movimiento de mi timidez.
No sé, mas me aproximaba con angustiada idolatría a algo, y con la delicadeza de quien tiene miedo.
Me estaba aproximando a lo más fuerte que jamás me ocurrió. Mas fuerte que la esperanza, más fuerte que el amor?
Me aproximaba a lo que creo que era: confianza. Quizás sea ese el nombre. O no importa: también podría darle otro.
Sentí que mi rostro sonreía de pudor. O quizás no sonreía, no sé.
Yo confiaba…"


Clarice Lispector

Fernando Pessoa (Portugal 1888 - 1935)

"Hay dolencias peores que las dolencias, hay dolores que no duelen, ni en el alma pero que son dolorosos más que los otros. Hay angustias soñadas más reales que las que la vida nos trae, hay sensaciones sentidas sólo con imaginarlas que son más nuestras que la misma vida. Hay tantas cosas que, sin existir, existen, existen demoradamente, y demoradamente son nuestras y nosotros... Por sobre el verde turbio del ancho río los circunflejos blancos de las gaviotas... Por sobre el alma el aleteo inútil de lo que no fue, ni puede ser, y es todo." Fernando Pessoa


Más allá de la curva del camino
quizás haya un pozo, y quizás un castillo,
o quizás sólo la continuación del camino.
No lo sé ni pregunto.
Que nos importe sólo el lugar donde estamos.
Hay suficiente belleza en estar aquí y no en otra parte.
Si tenemos que llegar allí, cuando lleguemos lo sabremos.
Por ahora sólo sabemos que allí no estamos.
Aquí sólo hay el camino antes de la curva, y antes de la curva,
el camino sin curva alguna.
...

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

...

Yo tengo una especie de deber, de deber de soñar, de soñar siempre, pues siendo más que una espectadora de mi misma, tengo que tener el mejor espectáculo que puedo.
Y así me construyo, de oro y terciopelo salas supuestas, invento el palco, el escenario, para vivir mi sueño, entre luces blandas y músicas invisibles.

En la gran oscilación
Entre creer y no creer,
El corazón se trastorna
Lleno de nada saber

Y, ajeno a lo que sabía
Por no saber lo que es,
Sólo un instante le cabe
Que es el conocer la fe

Fe que los astros conocen
Porque es la araña que está
En la tela que ellos tejen,
Y es vida que había ya.


...

Sigue tu destino,
Riega tus plantas
Ama tus rosas.
El resto es la sombra
De árboles ajenos.
La realidad
Siempre es más o menos
Lo que deseamos.
Sólo nosotros somos siempre
Iguales a nosotros mismos.
Suave es vivir solo.
Grande y noble es siempre
Vivir simplemente.
Deja el dolor en las aras
como exvoto a los dioses.
Mira de lejos la vida
Nunca la interrogues.
Ella nada puede
Decirte. La respuesta
Está más allá de los dioses.
Pero serenamente
Imita al Olimpo
En tu corazón.
Los dioses son dioses
Porque no se piensan.

...

No importa si la estación del año cambia...
Si el siglo gira, si el milenio es otro.
Si la edad aumenta
Conserva la voluntad de vivir,
No se llega a ninguna parte sin ella.

Wislawa Szymborska

Ciertos pescadores sacaron del fondo una botella.
Había en la botella un papel, y en el papel estas palabras:
" Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta.
Estoy en la orilla y espero ayuda. Dense prisa. Estoy aquí!"
-No tiene fecha. Seguramente es ya demasiado tarde.
La botella pudo haber flotado mucho tiempo, dijo el pescador primero.
-Y el lugar no está indicado. Ni siquiera se sabe en qué océano,
dijo el pescador segundo.
-Ni demasiado tarde ni demasiado lejos.
La isla "Aquí" está en todos lados,
dijo el pescador tercero.

El ambiente se volvió incómodo, cayó el silencio.

Las verdades generales tienen ese problema.

De "Sal" 1962

“Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos
sin rutina moriremos.

Aunque fuéramos los alumnos
más torpes en la escuela del mundo,
nunca más repasaremos
ningún verano o invierno.
Ningún día se repite,
no hay dos noches iguales,
dos besos que dieran lo mismo,
dos miradas en los mismos ojos".

Wislawa Szymborska

"La curiosidad: ese es mi motor" Wislawa


Las tres palabras más extrañas

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

... Amor a primera vista, Wislawa Szimborska

... Ambos están convencidos de que los ha unido un sentimiento repentino. Es hermosa esa seguridad, pero la inseguridad es más hermosa. Imaginan que como antes no se conocían no había sucedido nada entre ellos. Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos en los que hace tiempo podrían haberse cruzado? Me gustaría preguntarles si no recuerdan -quizá un encuentro frente a frente alguna vez en una puerta giratoria, o algún “lo siento” o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-, pero conozco su respuesta. No recuerdan. Se sorprenderían de saber que ya hace mucho tiempo que la casualidad juega con ellos, una casualidad no del todo preparada para convertirse en su destino, que los acercaba y alejaba, que se interponía en su camino y que conteniendo la risa se apartaba a un lado. Hubo signos, señales, pero qué hacer si no eran comprensibles. ¿No habrá revoloteado una hoja de un hombro a otro hace tres años o incluso el último martes? Hubo algo perdido y encontrado. Quién sabe si alguna pelota en los matorrales de la infancia. Hubo picaportes y timbres en los que un tacto se sobrepuso a otro tacto. Maletas, una junto a otra, en una consigna. Quizá una cierta noche el mismo sueño desaparecido inmediatamente después de despertar. Todo principio no es mas que una continuación, y el libro de los acontecimientos se encuentra siempre abierto a la mitad.

De "Fin y principio" 1993    
Versión de Abel A. Murcia

La cortesía de los ciegos

Un poeta lee poemas a unos ciegos.
No se imaginaba que fuera tan difícil.
Le tiembla la voz.
Le tiemblan las manos.

Siente que cada frase
debe superar la prueba de la oscuridad.
Tendrá que arreglárselas solo,
sin luces ni colores.

Peligrosa aventura
para las estrellas de sus poemas,
para la aurora, el arco iris, las nubes, los neones, la luna,
para los peces hasta ahora tan plateados bajo el agua
y los azores tan callados, altos en el cielo.

Lee -porque es ya demasiado tarde para no leer-
sobre el niño de la cazadora amarilla en el verde prado,
sobre los rojos tejados que se pueden contar en los valles,
sobre los vivaces números en las camisetas de los jugadores
y sobre una mujer desnuda tras una puerta entreabierta.

Quisiera omitir -aunque eso no es posible-
a todas aquellos santos en la bóveda de la catedral,
aquel gesto de despedida desde la ventana del vagón,
la lente del microscopio y el destello en el anillo,
y las pantallas y los espejos y el álbum con rostros.

Pero es grande la cortesía de los ciegos,
grandes su comprensión y su magnanimidad.
Escuchan, sonríen, aplauden.

Alguno de ellos incluso se acerca
con un libro abierto al revés
pidiendo un autógrafo invisible para él.

Si acaso

Podía ocurrir.
Tenía que ocurrir.
Ocurrió antes. Después.
Más cerca. Más lejos.
Ocurrió; no a ti.

Te salvaste porque fuiste el primero.
Te salvaste porque fuiste el último.
Porque estabas solo. Porque la gente.
Porque a la izquierda. Porque a la derecha.
Porque llovía. Porque había sombra.
Porque hacía sol.

Por fortuna había allí un bosque.
Por fortuna no había árboles.
Por fortuna una vía, un gancho, una viga, un freno,
un marco, una curva, un milímetro, un segundo.
Por fortuna una cuchilla nadaba en el agua.

Debido a, ya que, y en cambio, a pesar de.
Qué hubiera ocurrido si la mano, el pie,
a un paso, por un pelo,
por casualidad,
Ah, estás? Directamente de un momento todavía entreabierto?
La red tenía un solo punto, y tú a través de ese punto?
No dejo de asombrarme, de quedarme sin habla.
Escucha
cuán rápido me late tu corazón.

De "Si acaso" 1978      
Versión de Abel A. Murcia

Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo. 

No vuelo sobre él, de él no huyo 

Entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca. 

No es mi voz el canto del pez en la red. 

Ni de mi dedo rueda el anillo. 

Estoy demasiado cerca. La gran casa arde 

Sin mí gritando socorro. Demasiado cerca 

para que taña la campana en mi cabello. 

Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped 

que abriera las paredes a su paso. 

Ya jamás volveré a morir tan levemente, 

tan fuera del cuerpo, tan inconsciente, 

como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca, 

demasiado cerca. Oigo el silbido 

y veo la escama reluciente de esta palabra, 

petrificada en abrazo. Él duerme, 

en este momento, más al alcance de la cajera de un circo 

ambulante con un solo león, vista una vez en la vida, 

que de mí que estoy a su lado. 

Ahora, para ella crece en él el valle 

de hojas rojas cerrado por una montaña nevada 

en el aire azul. Estoy demasiado cerca, 

para caer del cielo. Mi grito 

sólo podría despertarle. Pobre, 

limitada a mi propia figura, 

mas he sido abedul, he sido lagarto, 

y salía de tiempos y damascos 

mudando los colores de mi piel. Y tenía 

el don de desaparecer de sus ojos asombrados, 

lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca, 

demasiado cerca para que él sueñe conmigo. 

Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida, 

Mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias. 

En la punta de cada una de ellas, para su recuento, 

Se han sentado ángeles caídos. 

Versión de Elzbieta Borkiewicz

Elogio de la mala conciencia de uno mismo

El buitre no tiene nada que reprocharse.

Los escrúpulos le son ajenos a la pantera negra.

No dudan de lo apropiado de sus actos las pirañas.

El crótalo se acepta sin complejos a sí mismo.

No existe un chacal autocrítico.

El tábano, la langosta, la tenia y el caimán

viven como viven y así están satisfechos 

De cien kilos es el corazón de la orca,

pero no le pesa.

Nada más animal

que una conciencia limpia

en el tercer planeta del Sol.

Traducción de Abel a. Murcia Soriano

Paisaje con un grano de arena

Lo llamamos grano de arena.

Pero él no se llama a sí mismo ni grano ni arena.

Prescinde de nombre

común, individual,

fugaz, duradero,

erróneo o adecuado.

Indiferente a nuestra mirada, al tacto.

No se siente ni visto ni tocado.

Y si cae en el alféizar de la ventana

la vivencia es nuestra, no suya.

A él tanto le da donde caer

sin la certeza de estar cayendo

o de haber caído ya.

Desde la ventana hay una bella vista sobre el lago,

pero esta vista no es capaz de verse a sí misma.

Incolora, informe,

inaudible, inodora

e indolora vive en este mundo. 

El fondo del lago nunca toca el fondo,

sus orillas no tienen orillas.

Sus aguas no se mojan ni tampoco se secan.

Las olas no se sienten singulares ni plurales.

Susurran sordas a su susurro

entre piedras ni pequeñas ni grandes.

Y todo sucede bajo un cielo de por sí inceleste,

donde el sol se pone sin ponerse nunca

y sin ocultarse se oculta tras una nube inconsciente,

que el viento alborota por el mero impulso

de soplar.

Transcurre un segundo.

Otro segundo.

Un tercer segundo.

Pero son sólo nuestros tres segundos.

El tiempo ha volado cual mensajero con una noticia urgente.

Pero sólo es un símil por nosotros elaborado.

Personaje inventado, atribuida la prisa,

inhumana la noticia.

Wislawa Szymborska (Kornik, Polonia, 1923-2012)

Poeta y ensayista polaca nacida en Kórnik, Poznan, en 1923.

Vivió en Cracovia desde que  su familia se trasladó allí en 1931. Estudió Literatura Polaca y Sociología en la Universidad Jagiellonian, dedicándose desde entonces al ejercicio literario.

Con su primera publicación "Busco la palabra" en 1945, seguida de "Por eso vivimos" en 1952 y "Preguntas planteadas a una misma" en 1954, logró situarse en los primeros planos del panorama literario europeo. 

"Apelación al Yeti" en 1957, "Sal" en 1962,"En el puente" en 1986, "Fin y principio" en 1993 y 

"De la muerte sin exagerar" en 1996, contienen parte de su restante obra.

Fue galardonada con importantes premios, entre los que se destacan, 

Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963,  Premio Goethe 1991, Premio Herder 1995  y 

Premio Nobel de Literatura 1996.  Recibió además el título de Doctor Honorífico de la Universidad Adam Mickiewicz en Poznan, 1995.  Falleció el 1° de febrero de 2012.